Tout le monde reconnaît que Shakespeare, et l'on pourrait en dire autant de tant d'autres, de Mozart, de Picasso, de Niemeyer, a laissé une oeuvre immense, sublime, impérissable et, sans doute également, indépassable, mais en quoi consiste l'oeuvre de Shakespeare, il n'est pas sûr que le barde d'Avon l'ait lui-même jamais su, d'autant plus qu'il n'a probablement jamais eu conscience de produire une oeuvre.

Saura-t-on jamais ce que plus d'un musicien, et non seulement Beethoven devenu sourd, complètement sourd apparemment au moment où il compose sa sixième, ou peut-être plus exactement sa septième symphonie, vu qu'il commençait seulement à devenir sourd au moment d'écrire La Pastorale, entendait lui-même quand il composait?

Somerset Maughan, en évoquant la peinture d'un Gauguin devenu complètement aveugle à la fin de The Moon and six pence, parle au fond, et probablement sans le savoir, de ce point aveugle, de ce point d'aveuglement indispensable à l'art pictural que Derrida analysera  bien des années après.

Le résultat final, s'il y en a, de ce qu'il est convenu d'appeler les arts visuels n'est jamais, ni immédiatement, ni durant l'exécution, ni même après, réellement visible, vu qu'il est toujours en train de se modifier.

L'écrivain, relisant son ouvrage, y découvre des nouveautés qui lui semblent avoir par quelqu'un d'autre, en son absence à lui,  été introduites, et ce n'est pas sans un sentiment de stupeur effrayée qu'il, bien souvent, toujours même, s'il ne s'agit que de quelqu'un qui croit seulement écrire, constate que l'oeuvre, dont il est l'auteur, lui est en fait étrangère.

Pour que l'écoute de la musique soit  une activité créatrice, idéalement le seul texte musical devrait suffire, sans le secours autre que virtuel de l'instrument musical, sans autre chef d'orchestre que  l'auditeur confronté dans un relatif isolement au texte (musical) qu'il déchiffre, qu'il lit, avant toute intervention du chef accompagné de ses exécutants et de leurs instruments.